Die Krise des modernen Mannes

Elias (Vahid Behrozian) ist ein ausgewachsener Mann. Er hat gutes genetisches Material. Er ist haarig, erwachsen, fortpflanzungsfähig. Er möchte frei sein, wild sein wie ein Wildpferd.

Aber etwas stimmt nicht. Elias leidet unter Verstopfung. Unter extremer Verstopfung. Er ist Schauspieler und verheiratet mit Fereshteh (Mahtab Khoshmanesh). Die Frau möchte sich scheiden lassen, weil er ihr zu haarig ist. Das ist nur eine der grotesken Szenen in diesem experimentellen Porträt eines modernen Mannes von Vahid Vakilifar.

Dass Elias in Teheran lebt, also in einer Diktatur, wird mit dem Hinweis auf das Nashorn-Stück von Ionesco abgehandelt. Das absurde Theater im Kontext mit Diktatur dürfte ein Impulsgeber für den Film gewesen sein.

Es gibt eine Beziehungsszene, abstrakt, ein Paar, beide sind mit Seilen oder Schnüren am Rücken an einem Fixpunkt festgebunden, die dehnen sich, die Darsteller können sich ein Stück wegbewegen, aber nicht weiter. Freiheit, das wäre was. Freiheit in der Beziehung des modernen Mannes. Aber die Beziehung läuft nicht.

Auch das mit den Kindern hat nicht funktioniert. Zwei Abtreibungen hat seine Frau hinter sich. Als Schauspieler leben ist schwierig. Elias verdient sich ein Geld als „Nanny“; er unterhält ein Kind, während die Mutter arbeitet. Er sitzt in einem tierischen Stoffkostüm. Aber es gibt es auch hier Probleme, er würde den Kindern Angst machen.

Bei einem Ausflug in einen Tierpark, in dem lauter übergroße, mechanische Gorillas, Löwen, Dinos sind, wird Elias von einer Frau blöd angemacht, er würde sie anstarren. Er landet mit seinem Schützling bei der Polizei. Peinliche Befragung.

Es ist nicht leicht, ein potenter, moderner, fühlender Mann zu sein. Elias arbeitet auch als Samenspender für eine Klinik. Oft lässt Vahid Vakilifar seinen bärigen Protagonisten mit dem Vollbart und dem langen Haar, ganz unähnlich sieht er einem Propheten nicht, im inneren Monlog verharren. Oder aber versuchen, seinen Darm zu entleeren. Wenn das schon mal gelingt, so muss die Kostbarkeit in einem Plastikeimer gesammelt werden. Kann für eine Kunstaktion Verwendung finden. Das Leben als moderner Mann in einer Großstadt, speziell als kultureller Mann dazu, der auch Märchen erzählen kann, ist nicht leicht; nahezu unmöglich, kann zu gravierender und zu thematisierender Verstopfung führen.

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Der Kuchen der Liebe

Nicht jeder bekommt vom Kuchen der Liebe was ab. Mancher gar nichts. Oder zumindest lange nichts.

Die Witwe Mahin (Lili Farhadpour) lebt in Teheran in einem ordentlichen Haus mit kleinem Garten. Allein. Ihr Mann ist lange gestorben.

Der Taxifahrer Faramarz (Esmaeel Mehrabi) lebt auch allein. Über 30 Jahre schon. Es hat nicht sollen sein. Er konnte keine Kinder zeugen. Er lebt seine bescheidene Taxifahrerexistenz. Auf seine Art hat er keine Hoffnung mehr. Und das Leben wird immer teurer.

Mahin liebt es, Zitronenkuchen zu backen. Den würde sie allen ihren Leuten und Freunden auftischen. Sie lädt ihre Freundinnen ein. Alle sind verheiratet. Ein fröhliches Reden über Männer, das Alleinsein. Mahin fasst einen Entschluss. Das muss nicht für immer so bleiben.

In einem billigen Rentnerrestaurant lauscht sie den Gesprächen der alten Männer. Faramarz sitzt allein an einem Tisch. Er isst auswärts, weil er nicht für sich kocht. Mahin weiß jetzt seinen Namen, folgt ihm.

Maryam Moghadam und Behtash Sanaeeha erzählen diese Liebesgeschichte, die sich voller Respekt und Ahnung entspinnen wird, ganz ruhig, lakonisch fast, mit humaner Zuneigung zu ihren Figuren. Sie erzählen, wie selbstverständlich wie die beiden reifen Menschen aufeinander zugehen, wie sie zusammenkommen. Wie er sofort zustimmt, sie nach Hause zu fahren und mit ins Haus zu gehen.

Es gibt Bilder und Szenen eines stillen Einverständnisses, die geprägt sind vom aufkeimenden Glück. Hier ist nichts plump in der Anmache. Es ist die Erkenntnis, dass es nicht gut sei, dass der Mensch allein sei. Und dass er beim Zusammensein mit einem anderen ja nichts zu verlieren habe, außer dem Alleinsein.

In Mahins Wohnung ist Platz genug. Und wenn sie angezogen gemeinsam unter der Dusche sitzen, so gibt es noch trockene Kleider von ihrem Mann im Schrank.

Eine ganze Strecke verbringt der Film im kleinen Garten. Erst installiert Faramarz die elektrischen Lampen wieder, es hört auf zu regnen. Es ist reinste Idylle wie von den Malern der deutschen Romantik, grün, grün, mit sanft verteiltem Licht.

Die Kritik am Regime in Teheran wird nicht aggressiv und augenfällig vorgetragen, sie spielt mehr im Hintergrund mit als bittere Musik, als Umstand, mit dem man sich abgefunden hat. Die Kinder von Mahin sind längst im Ausland; für ältere Menschen ist es fast unmöglich, ein Visum für eine Reise zu erhalten; ein anderes Thema ist der Umgang mit den Veteranen.

Es ist ein Fim, der zeigt, wie schön und kostbar eine Liebe sein kann.

Der Kuchen der Liebe Nicht jeder bekommt vom Kuchen der Liebe was ab. Mancher gar nichts. Oder zumindest lange nichts. Die Witwe Mahin (Lili Farhadpour) lebt in Teheran in einem...

Das Kino als Botschaft
oder von den Irrwegen eines Oscars

Das iranische Kino muss allein aufgrund seiner DNA in einem kinofeindlichen Terrorstaat ständig ein Zeichen für das Kino setzen, sonst würde es sich selbst in Frage stellen. Denn Kino ist Ausdruck von Freiheit, letztlich Demokratie als Ermöglicher und Freiraumschaffer, insofern in einem despotischen Staat ein Zeichen der Revolution.

Das erfüllt dieser Film von Hassan Nazer, der mit Hamed Amami auch das Drehbuch geschrieben hat, in recht romantisierend-humorvoller Art, das Kino in der Funktion der Erträglichmachung von Armut und Elend.

Um das Kino auf den ihm zustehenden Sockel zu stellen, bedient sich Hassan Nazer eines gewagten Konstruktes. Oder eines sehr symbolträchtigen: das Kino landet auf der Müllhalde.

Hassan Nazer verdonnert seinen Protagonisten Nassser (Mohammad Amir Naji) auf eine Müllhalde. Lässt dort diesen ehemaligen Kinostar, der dem Ruhm nicht gewachsen war, Müllkinder schlecht für ihr Sammelgut bezahlen. Gibt ihm einen Mitarbeiter, der ein filmwütiger Sammler ist, an die Seite.

Als Katalysator fungiert der filmfreakige Bub Yahya (Parsa Maghami), dessen Mutter Kelims webt und vertreibt. Er schaut nachts Filme. Cinema Paradiso hat es ihm angetan. Er schaut die Filme immer und immer wieder.

Um die Elemente jetzt vollends zur Zündung zu bringen, führt der Autor und Regisseur eine Oscar-Statue in den Film ein, die in einer Taxe liegenbleibt und dann statt an den rechtmäßigen Besitzer zurückzugehen von einem untreuem Postbeamten als Trophäe ausgeliehen wird, um sie in seinem staubigen Dorf stolz herumzuzeigen.

Aber die eingewickelte Statue fällt aus der Tasche von seinem Moped und landet in den Händen des filmfreakigen Buben Yahya.

Der Film ist ein filmpolitisches Statement. Er weist explizit auf die internationale Anerkennung iranischen Kinos hin im Gegensatz zur Unterdrückung im Lande selbst. Zeichnet dieses Land auch als widersprüchlich zwischen Lehmhütten- und Staubstraßenwelt einerseits und Großstadtmoloch wie Teheran andererseits. Er verweist namentlich auf Trophäen, Filme und Filmemacher, inszeniert sie als unbekannt an der Müllhalde arbeitend, den Ruhm nicht ertragen habend; und kaum sind sie in der Großstadt, will jedermann ein Selfie mit ihnen machen. Sie machen sich Sorgen über ihre verdreckten, verstaubten Klamotten, gehen aber lachend drüber hinweg mit dem Argument, die Leute werden denken, es handle sich um Kostüm.

So trietzen sich Realität und Wirklichkeit, Sein und Schein der Kinowelt in der realen Welt eines von einem blutigen Regime gebeutelten Landes. Es ist ein humorvolles Statement, das eher den Kopf schüttelt über die Kleinkariertheit und weltfremde Verbohrtheit der Terrorherrschaft.

Hassan Nazar verbannt seine an sich berühmten Protagonisten in das staubige Provinzkaff Garmsar. Und dreimal darf man raten, wer in Teheran das Taxi fährt, mit dem Yahya unterwegs sein wird.

Mit Yahya und Leila (Helia Mohammadkhani) hat das iranische Kino einmal mehr eindrückliche Kinderdarsteller aufgeboten.

Das Kino als Botschaft oder von den Irrwegen eines Oscars Das iranische Kino muss allein aufgrund seiner DNA in einem kinofeindlichen Terrorstaat ständig ein Zeichen für das Kino setzen, sonst...